СКАЗКА ПЕРВАЯ САДОВНИК-ПУТЕШЕСТВЕННИК
Шел Садовник... Нет, он не работал в каком-то конкретном саду... Садовником он был от рождения... От слова садить... Что он сажал? - А все!... Что сажалось, то и сажал... Под погоду сажал, под настроение сажал, для красоты сажал, для запаха сажал, для плодов чтобы поесть сажал... Сажал, выращивал... Поливал, любовался как растет растение... Ухаживал, любил... очень... Даже песни напевал... И даже разговаривал с ними... ночью при луне... Растение вырастало действительно очень... ну словами даже не выразишь... Вообщем, глаз не оторвать... И сам Садовник казалось бы сливался с ним, как-будто он часть его... Но, как бы не было красиво растение, как бы не было плодоносно, как бы он его не любил... Однажды наступал момент, когда Садовник оставлял его и шел дальше... Это наступало не тогда, когда растение достигало какого-то совершенства - он никогда и не пытался сделать растение совершенным... И не потому что он удовлетворялся достигнутым результатом - Он вообще не ставил целью достичь чего-то конкретного... И не потому что ему надоедало... Растение со временем становилось только раскошнее, интереснее... Просто... он вдруг начинал чувствовать что ему пора... Он не оглядывался назад. Не жалел растраченных на него сил... Он не выбирал... Он не старался вырвать растение и взять с собой в путь... Он не фотографировал его на память... да и фотоаппарата то у него не было... Он просто оглядывал свое детище в последний раз... И с легкостью шел дальше... На чистом месте, в чистом поле, он снова начинал расти новое растение... С самого начала... С той же любовью, с тем же вниманием... Он не думал о том, что ему придется однажды с ним снова растаться... Он просто садил, потому что... да просто потому что он - Садовник... Садовник - Путешественник... И ничего у него не было... кроме того, что было.... Когда садил - были семена... Когда цвело - был запах... трепет... Когда ел плоды - был вкус... насыщение... Когда шел - был путь... И спроси у него тогда - "Садовник, что есть у тебя?"... Он ответит: "Да, ничего. Я просто иду"...
* * *
Пусть читателя не смущает то, что в этой сказке Путника звали Садовник. А в последующих - Путник. На самом деле, звали его по разному. Но сказка есть сказка, и менять ее, наверно, нет необходимости...
СКАЗКА ВТОРАЯ ДОРОГА ПУТНИКА
Он шёл по дороге... Путник... Шёл через леса, шёл через пустыни... При свете дня шёл, ночью в темноте шёл, При урагане шёл, при тумане... Натыкался... на кочки... спотыкался... о камни... Падал... вставал... умывал лицо, и снова шёл... Снова падал... Бывало, не мог встать... Лежал... Но, набрав силы, вновь шёл... Мимо городов шёл, мимо сёл... И люди смотрели на него, сплетничали о нём... Но он - продолжал свой путь... проходя их...
- Куда идёшь ты, Путник? - Туда, - показывал он вперёд.. и снова шёл... - А что там? - Я... - он пожимал плечами, - не знаю... - Останься здесь. Предложим работу тебе. И жильё - не проблема. У нас здесь хорошо, тепло. Но Путник лишь покачал головой, улыбаясь и начал обходить встречного. - Конечно! Ты не откажешься от своей цели! Ты - сильный! Несломимый воин! Возьми меня с собой, а? Меня Ваней звать. Подожди, я только возьму пару вещей с собой. - Я тебе не нужен, чтобы идти... - Но как я найду дорогу? - Ты просто иди... Дорога всегда есть. - Но как я узнаю, что это та дорога? - Дорога всегда есть! Просто иди! - Подожди... То есть, - тот остановился, соображая, - Ты идёшь - не знаешь куда! - Я знаю... Я знаю - дорогу... - А что, если эта дорога ведёт в тупик?! Путник ничего не ответил, он просто шёл вперед. А Ваня всё кричал Путнику вслед: - Какой в этом смысл? Какой опыт? - Опыты, смыслы, тупики, Вани... приходят и уходят... Но всегда - есть дорога... Я шёл, иду... и продолжаю идти!...
СКАЗКА ТРЕТЬЯ ПУТНИК И КАМЕНЬ
Шёл по дороге Путник... Но как-то остановился он у камня... Сложно сказать почему. Одни говорят - что камень чем-то заинтересовал его. Другие - что камень был таким огромным, что преградил ему путь. Третьи - что Путник споткнулся о камень и повредил ногу при падении. Много версий разных. Известно лишь одно - Путник остановился... Надолго ли остановился - также сложно сказать. Но что можно сказать с уверенностью - так это то, что Путник снова в пути... И он не несёт камень в руках, не катит его... Он просто идёт в перёд, свободным шагом, как и прежде... Мы можем лишь предположить, что уже много подобных камней встречалось потом у него на пути, и возможно уже так не останавливали его, как тот... хотя, как знать... Но ходят слухи, что он нарочно выбирает... дорогу с камнями...
СКАЗКА ЧЕТВЕРТАЯ ПУТНИК И КОЛДУНЬЯ
А Путник всё шёл по дороге... И вдруг вышел он на полянку, а на ней - изба. Подошёл он к избе, остановился, осматривать стал, как вдруг дверь отворилась и вышла оттуда - бабушка... Увидела она Путника и говорит: - Знаешь ли ты, Путник, что это мой лес? Путник окинул взглядом деревья и отвечает: - Спасибо, бабушка. Хороший лес у тебя! - Ммм, - промычала бабуля, будто подбирая слова, - и дорога по которой ты идёшь - моя! - Спасибо, бабушка... Замечательная дорога! - улыбнулся Путник. Вышла тогда старая на землю, и остановилась в нескольких шагах от Путника. - Я - великая колдунья! Путник промолчал. - Я могу переместить тебя совсем в другое место! И дорога там - будет другая! - Твоя воля, великая колдунья. Может быть, разозлило старую невозмутимое спокойствие Путника, но хлопнула она в ладоши... И Путник вдруг оказался совсем в другом месте, на совсем другой дороге. Осмотрелся Путник по сторонам, да и пошёл вперёд, по дороге... Недолго шёл он, как послышался смех ведьмы: - Путник! Путник! Перепутник! - хихикала старая, - Ты идёшь в другую сторону! Но Путник продолжал идти вперёд: - Не я выбираю дорогу... Дорога выбирает меня! - Вот глупое создание! - не унималась колдунья, - Ты ничем не управляешь! У тебя нет никакой власти! Я имею власть над тобой! - Я не знаю о чём ты. Если у тебя есть власть, значит она у тебя есть. А у меня нет власти. У меня есть - дорога! - Но ты зависим! - завопила старуха. - У меня всегда есть - дорога! Я шёл, иду... и продолжаю идти!
СКАЗКА ПЯТАЯ А ПУТНИК ВСЕ ШЕЛ ПО ДОРОГЕ (ВЕРА ЛИ БОГ)
(Написана под музыку тату и доступна как видеоролик "Путник. Вера ли бог". Смотря его именно в таком виде, вы прочувствуете произведение сполна.)
Он шёл по дороге... Ему сказали - лучше иди по другой... надёжнее, быстрее, чище... Но он не верил - в условия... и шёл...
Он поскользнулся и упал... Лежал в снегу, пока его не нашли... Он встал. Ему сказали - что у него кровь... Но он не верил в кровь... Ему сказали - что простудится... Но он не верил... в следствия... И он спокойно продолжал идти... И исчезала кровь и пропадал снег... Он оставлял позади этих... лжецов...
А они продолжали... Верить... Кто - в богатство... Кто - во власть... Кто-то - в рай... хотел попасть... В справедливость... Кто - в прогресс... Все - Верили... в разное... Как-будто...
А кто-то - Играл... Маски одевал... Для благих ли целей или нет... Но, притворялся... Наблюдал... Советы всем давал... Смеялся... не был в иллюзии игры... Был - в игре иллюзии!
А Он не Верил... Не Играл... Он не планировал - Не лгал! Он шёл по дороге...
Не верил в Истину - не лгал! Не притворялся - не играл! Он был - собой!
Не притворялся он - не лгал! Он был собою - не играл! Он шёл по дороге!
Да, Он не Верил! Не Играл! Он не боялся! Он не лгал! И был таков...
СКАЗКА ШЕСТАЯ ДАР БЕСКОНЕЧНОСТИ
(Это произведение сотворено под прекрасную музыку Medwyn Goodall и доступно как видеоролик "Дар Бесконечности. Путнику". Смотря его именно в таком виде, вы прочувствуете произведение сполна.)
И шёл Путник дорогами неизвестными... По направлениям негаданым... И встречались ему на пути люди разные... И останавливали его... Кто - из интереса, кто - спросить чего, а кто-то - попросить... Кто-то - совета мудрого просил... Другие - рассказов... о местах, что повидал... Иные - и сами не знали, чего хотели... Но всем что-то нужно было... Кому-то - пообщаться, кому-то - тепла не хватало... кому-то - силы... И Путник не жалел сил... Не жалел тепла... Он давал им... всё, что было у него...
Давал им надежду... Давал мечту... Мудрость... Любовь... Нежность... Радость... Всё, чему научился он... в дороге... Вдали от людей... Где солнце - с радостью давало Ему - тепло... Где ветер - нежно передавал - свежесть мысли... Звёзды - не жалея сил, в сверканиях своих доносили до него - мудрость Вселенскую... Все там - отдавали... Что было у них... то и отдавали... И ничего не нужно им было... в ответ... Не просили они ни о чём... У них и так было всё... И этого всего было много... Изобилие...
И среди них... таких больших... братьев, сестёр... Путник был - дома... Ведь, Он был - как они... Он - давал! Дарил! Изобилие своё... всем... И маленьким... тем, кто только просил... кто еще не мог - просто отдавать... Тем, у кого не было - изобилия... Тем, кто был заперт от него...
И большие братья и сёстры Путника, смотрели на Него с такой надеждой... Они не могли пробраться в домишки - тех малышей... И Путник знал это... И он - отдавал... Не из жалости... Из - любви! Отдавал всё, что мог! И не становилось меньше Его от этого! Наоборот... За весь путь свой... по всем дорогам... Он накопил в себе... ДАР БЕСКОНЕЧНОСТИ...
СКАЗКА СЕДЬМАЯ ПРО ВЫБОР И ПРИНЯТИЕ
(Эта сказка резко отличается ото всех остальных. Она может показаться "тяжеловатой". Есть споры относительно того, что эта сказка вообще из серии сказок Путника. Но все же, точных опровержений пока нет, так что пусть будет здесь)
Путник долго странствовал... Множество дорог сменилось... Множество домов приняли его на ночлег, на хлеб да соль... Вот и сейчас, хозяйка дома, со взрослыми сыном и дочерью в этот вечер оказавшись, пригласили Путника зайти к ним с дороги... погостить вечер, от сгущающихся туч укрыться, и переночевать, возможно...
Когда закончили обедать, сели чай пить. Хозяйка извинилась, что чай у них только в пакетиках. Поставила чайник на стол, чтобы каждый в чашку себе заливал, когда понадобится, и любой из чайных пакетиков разных видов из коробки брал и заваривал... Путник взял пакетик с изображением желтого лимона и заварил себе, равно как и хозяйка с её взрослыми детьми - каждый свой пакетик, и чай пить стали...
- У нас о тебе ходят много разных слухов, - сказала хозяйка, делая глоток чая, - Даже поговорки разные новые появились... - Вот как? - улыбнулся Путник, - и какие же, например? - Ну, - засмущалась вроде женщина, - говорят что... Путник не выбирает дорог...
Путник негромко положительно засмеялся в ответ... Потом он, поставив чашку на стол, повернув голову к окну сказал: - помню в детстве, я играл с соседскими ребятами... Нас было человек по пять-десять от раза к разу... Иногда взрослые нам сладости приносили... И бывало, принесут разных пироженых, а какое из них на вкус какое - не знаешь... И играли - по очереди, выбирали... Мне всегда почему-то смешно было. Я иногда говорил - да не знаю, выбери за меня, мне всё равно...
После недолгой паузы, хозяйка, прихлебнув чаю, сказала: - Если тебе было всё равно, то ты наверно уже с детства обладал врождённой мудростью...
Путник засмеялся, потом ответил: - Мудрость тут не причем... да и равенство тоже... Я не видел ни маленького пироженого ни большого, ни сладкого, ни какого другого... Я в это просто играл...
Чашечки маленькими были, и чай очень быстро заканчивался. Путник поднёс снова руку над коробкой с чайными пакетиками. На них разные картинки - с черным, зеленым, красным, фиолетовым, желтым - разные виды чая под его рукой оказались. Оставаясь в таком положении еще несколько секунд, Путник молвил: - Пять дорог... Между ними - вода... Слева, от самой толстой - вправо, к самой тонкой дороге, - Путник взял пакетик черного чая, и продолжил, - мы так любили играть в эту игру в детстве... По самой толстой дороге - 3 монетки - не настоящие, просто - очки, пройти по этой дороге - сущий пустяк. На второй - 7 монеток, потом 15, 40, и на самой тоненькой - 100... Я смеялся... и было, хотел уже пойти по одной из них... Но тут, я услышал за спиной: "Смотри, если провалишься - все будут смеяться над тобой!"; "Если наберёшь 100 - обойдешь всех! Этого ещё никому не удавалось!"; "Лучше иди по третей. Не рискуй!" После маленькой паузы, Путник продолжал: - Я не понимал их, для меня выбор был - между дорогами игры! - он многократно посмотрел на своих слушателей с глубокой паузой, затем продолжил, - Я пошёл по самой тонкой, и провалился... Все смеялись. Я тоже смеялся с ними... Я ещё не понимал... На следущий день случилось тоже самое... Но я не менял дорогу. Из раза в раз, я выбирал ту же дорогу... И однажды, я прошёл её! Я был - первым! Но вот только... как и для всех... выбор мой был уже - не между дорогами над водой... Это случилось аж через несколько месяцев... К тому времени, все уже перестали играть в эту игру...
- Но в этом ничего плохого! Ты научился выживать в этом мире, - сказала хозяйка - Ты сделал выбор в реальной жизни, - сказал парень
Путник не ответил. Он опустил глаза вниз, уставившись на стол... Через пол минуты продолжил: - Когда мне было 9 лет, мама и папа разойтись решили... Они долго думали что делать со мной. Но так и не смогли сойтись в решении. И предложили выбор - мне... Это было ударом. Я не мог сделать выбор, - он многозначительно посмотрел на своих слушателей, - Как можно делать выбор, когда - каждая дорОга в равной степени дорогА...
Путник словно ожидал реакции, и после некоторой паузы парень сказал: - Наверно, это и был настоящий выбор... Теперь, ты знал, что всё это - не игра... И невозможность выбора - это естественно.
Путник не ответил... После паузы он повторил: - Я не мог сделать выбор... снова... не смог... Они сделали его за меня!... Я уехал к матери... Жил с ней - таков был их выбор. Но не мой! Я так ничего и не понял... Иногда становилось так грустно, что я сбегал... Я страдал... Пытался что-то сделать... Пытался давить на мать... психически... создавал ей целую кучу проблем... Я не осознавал ответственности... ведь я был заложником чужого выбора... Всё надеялся, что всё вернется... станет как было... целым... равным... Мать однажды, наконец, спросила меня об этом, и я ответил... что хочу жить с отцом... Так и сделано было... Но, живя с отцом, я постоянно спрашивал себя - не сделал ли я ошибку... Когда он выпивал... Когда я просыпался - не от нежных слов и ощущения руки на голове, а от будильника, и при том, из кухни не доносились приятные запахи... В разных ситуациях, думал - а как бы мать поступила... Но отца-то я уже не мучал - я мучал себя! Ведь это был мой выбор... Выбор, который я так и не сделал... Когда встал взрослее - стал ездить к ней... подолгу оставался с ней... А впрочем, я ведь так и жил двумя жизнями...
Стали слышны звуки - дождь начался за окном. Путник встал, подошёл к окну. Стал смотреть... Недолго смотря, заговорил: - Когда началась война... мне было 18... Я должен был идти...
Он повернулся к слушателям. На его лице было нечто сильное, но невыразимое... Он посмотрел в из глаза и сказал: - Они оказались по разные стороны!... Обе жизни дали мне многое от обоих... Любимые места, друзья... Вопрос перед сознанием моим - против кого бы из них ты поднял меч?! Чьих родствеников рубать?...
Он подошёл к креслу и медленно опустился на него... Он молчал некоторое время, смотря в одном направлении, затем в другом... Его не прерывали, пока он не продолжил: - Выбор снова казался невозможным! Но... я не доверил никому решения... и не стал кидать монетку... Пытался взвесить все, но это было глупо... Выбор - 50 на 50. И вот в таком расположении, я все таки - выбор сделал! И я воевал. Я смотрел врагу в лицо и наносил удар... Падение врага сжимало мне сердце равно как при падении своего. Но я был ответственным за свой выбор и не изменил ему - до конца... Я не сомневался, не сравнивал... не убегал... от себя самого...
Воцарилась пронзительная тишина. Никто не двигался. Ни у кого не было никаких вопросов. Все вероятно ждали, что дальше скажет Путник... После паузы Путник посмотрел на парня, и как бы в ответ сказал: - Вот, что такое настоящий выбор!... Но выбор - это не принятие... И именно поэтому, выбор так сложен... А вовсе не потому, что дороги равны! - Путник сделал значительную паузу, затем продолжил, - Однако, сознательный, ответственный выбор, такой какой сделал я, это - начало силы!
Путник посмотрел на своих слушателей, но видел в них замешательство... Он продолжил: - Принять дороги нельзя, пока дорог нет!... А дорог нет, пока их не разделяет выбор.
Путник в третий раз поднёс руку над чайными пакетиками и снова остановился. Поднял глаза на хозяев, и сказал: - Не дороги создают выбор - как все думают... Выбор создаёт дороги!
Путник взял один из пакетиков и стал макать его в чай... Когда закончил продолжил, делая значительные паузы на размышления: - Выборы, что видим мы, на самом деле - все наши... какой-то из них переживали мы уже - в прошлом, иной - в будущем... А может быть, они все в будущем... Пока колеблимся между ними, мы не проходим их... И бывает так, что выбираем один и тот же выбор всё время... Бывает, что выбираем - разные, но не осознаем, и выбор - не девается никуда по-прежнему... И так и не денется никуда, покуда не принимаем мы его... Осознанно принимая, мы соединяем все эти дороги... какую бы не переживали, мы на самом деле - переживаем все... Осознать жизнь с мамой без папы, и с папой без мамы, осознанно прожить и ту и другую - сложно для ребёнка... Он не может сообразить, что делая так, он ведь,- он усмехнулся как-будто с иронией, - живёт с ними обоими... соединяет разделимое... Я же лишь - пытался жить с обоими, а в результате - не жил ни с одним из них... Он сделал паузу. Потом снова продолжил: - Однажды я встретил женщину, чей отец, умерев, не оставил ничего, кроме долгов семье... И случилось так, что чужой для неё, богатый знатный человек предложил выйти ей - замуж. Она ужасно мучилась... Что выбрать - богатую жизнь, отдавая себя чужому, или ждать когда, однажды, ты просто не выдержишь такой жизни, а возможно и даже умрешь... но останешься верной самой себе до конца... Такой выбор, на самом деле, создают, далеко не только бедные женщины... И не только на той стороне - богатые султаны... Такие выборы делают люди каждый день... Меняются лишь, - он посмотрел на стол рядом с чашкой, - картинки на чайных пакетиках... внутри - то же самое...
- Когда осознал все варианты... дороги свои... выборы свои... принял... нет разницы какую переживать... Они все - твои... Ты ничего никогда не теряешь...
- Так значит, - сказал парень, - нашу поговорку можно переделать так: Путник дороги не выбирает, он их - принимает!
Путник засмеялся в ответ и все подхватили смех... - Принятие дорог - это лишь начало, - сказал Путник.
Все с интересом настроились на продолжение рассказа. И Путник продолжил: - Когда осознаёшь, что выбор создаёт дороги, всё переворачивается... как наизнанку, или с ног на голову... Хотя, наверно, как раз вернее - с головы на ноги... Отсюда, совсем рукой подать до источника выбора... В нём же - пик принятия... Ты полностью отпускаешь борьбу... не генерируешь разделения дорог... ты отпускаешь выбор... Выбор исчезает... Остаёшься ты и дороги... Равные... По-настоящему равные...
СКАЗКА ВОСЬМАЯ ПОЧЕМУ ПУТНИК ПОВЕРНУЛ?
Совсем рано, на рассвете, Путник уже снова был в пути... Он в последний раз окинул взглядом тот Солнечный поселок, в котором заночевал. Повернулся и пошел дальше... И снова дорога... И Путник... все шел и шел по дороге...
Вероятно, кто-то из того поселка, Солнечного, шел за ним некоторое время. А может, просто по пути встречались те, кто шел обратной дорогой... Но как-то разошелся слух о том, что Путник идет по дороге, что ведет к другому поселку - Речному... И некоторые уже ожидали его там. Одни с вопросами, другие пригласить на ночлег, да на ужин, в дом свой... И уже, вроде, совсем немного оставалось, как Путник вдруг... ну, сложно сказать, что именно сделал Путник. Версии разнятся - развернулся; пошел обратно... Но, что точно, так это то, что к Речному поселку он уже больше не идет...
Кто-то крикнул... Кто-то топнул... Кто-то свиснул... Кто-то хлопнул... Кто-то шепнул... Кто-то ругнулся... Кто-то разбил тарелку... Кто-то закрыл дверь... Кто-то - нарисовал мелом на стене... Кто-то прибавил звук телевизора... Кто-то выключил свет... Кто-то стал считать мух... Кто-то зажег свечи...
- Быть может, он забыл что-то в Солнечном?... - Но у него нет ничего... - Может, ему надоело идти? - Но ему ничего не надо было никогда... - Может быть... - Да нет...
- Люди! Он показал нам всем, что не нужно цепляться к своему действию, планам, привычкам! - этот написал книгу. Образовал на этом целое учение. Стал известным. Обрел множество последователей по всему миру... И другой учитель также образовал другое учение. Только оно заключалось в том, что не важно по какой причине повернул Путник. Что нужно забыть о Путнике и жить своей жизнью. Да много учений было на этом основано разных. И взгляды разные философские, спектакли да фильмы поставлены, картины написаны...
Но и по сей день, многие, вспоминая об этой легенде, продолжают задаваться вопросами: - Почему Путник так сделал?!... Но он ничего не делал... - Почему же Путник повернул? Да не поворачивал он никуда. Он вообще никогда не шел куда-либо... И дорога его никогда не кончится. Она и не начиналась... И пойти по ней не может больше никто, хоть и пытались многие. Но дороги по которым шли они, были какими угодно, но только не той, по которой шел Путник. Может, и дороги у него как таковой то и не было... - А может быть, и Путника не было никакого? Может быть и не было... А может было, но не Путник... Может, и не человек он был вовсе... Может, Путник - это имя причины всех этих последствий?... Но как на это ни смотри, никто так и не может понять. И сам Путник ничего не поясняет. Быть может, Путника, вообще не возможно понять? А может, Путника понять не могут потому, что просто смотрят не оттуда... откуда смотрит Путник...
СКАЗКА ДЕВЯТАЯ ПУТНИК И ИСТОРИИ
Дорога Путника вела его все дальше и дальше... Вероятно, Путник, слишком далеко забрел от дома... Все кого он встречал... по дорогам... были... даже сложно сказать "не такими как он" или "другими"... Все, кого он встречал, кто здоровался с ним, спрашивал "как дела", пытался пристроиться рядом... все они были - истории... Вот так вот сразу, историями, Путник их и видел... В Историях много всего было... Не только события... Были эмоции, чувства, переживания... порою, очень сильные и глубокие... что было видно по их яркому описанию... Встречались на страницах историй и красивые картинки... Они очень красочно описывали - мечты... надежды... любовь... Каждая история содержала огромное количество страниц... целая кипа информации... Каждая История имела свой характер... Глядя на одну Историю, можно было увидеть ее явно выраженное чувство доброты, заботы, внимания. На другой - целеустремленность, решительность... Рискованность, игривость, музыкальность, заносчивость, рассудительность, гениальность... Много слов, множество комбинаций слов на страницах истории формировали ее портрет... Истории видели друг друга, встречались... Но они не видели друг друга как истории. Да и сами не знали, что они истории. Они представляли себя именно тем портретом, что был сформирован историей... Истории очень любили общаться между собой... Обменивались словами со страниц... перенимали некоторые страницы историй, пересказывали по своему, по новому; перенимали опыт описания, стиль... Они общались через ту страницу, что была открыта на текущий момент. Это и было их настоящим, то есть, как бы, то, чем и кем они были в тот момент, что видели, что испытывали... а те страницы что до того - было их прошлым, а что после - будущим... А Путник видел их как истории... Открытую страницу Путник тоже видел, но она была для него именно такой, какой и была - открытой страницей... или скорее, представляемой этой историей как открытой... Он видел их как истории... даже когда они пытались общаться с Путником... Но Путник не мог общаться с историями... Путник мог говорить только с их Авторами. Или Творцами, как они иногда сами называли себя... Но только, Творцы эти не могли общаться с Путником напрямую, ведь их глаза всегда были направлены лишь на свою историю, и перо не отрывалось от листа бумаги... Привычка... Фактически, их и не было... Так что, Путнику приходилось писать свою историю... соблюдая правила синтаксиса, орфографии, и собственно, правила написания историй... чтобы они могли его хоть как-то понять... Ведь, кроме того, что встречалось им в историях, они не знают, и не умеют воспринимать... Рано утром, Путник уже снова был в Пути... под дождем... что был так приятен... своим одиноким звучанием... стучанием... словно, индивидуально для Путника в его Пути... Конечно, ни одна История не покажется сейчас здесь в такую погоду, тем более в воскресенье... Они все спят... и судя по тучам, у Путника достаточно времени насладиться природой... на Пути... Домой... Не в мир авторов историй... Там ему делать нечего... Ведь, кроме историй, ни о чем больше они не могут говорить... и все что их интересует, так это сотворить очередную историю... Нет... Его Путь ведет гораздо дальше... Он уже знал... совсем скоро он сядет у Костра... рядом с такими же Путниками... сжимая в руках тонкую брошюрку... всего с дюжину страниц... Сказки Путника... Оригинал... Усмехнувшись, от мысли о том, что возможно, после его ухода, эти сказки станут широко известными... но то уже будут копии... других авторов... И, вот, он кидает ее... в пламя... Оборачивается... встречая понимающие взгляды... других Путников... и их легкие улыбки... И встречная улыбка его к ним... И, снова, взгляд в пламя... а оно уже сжигает последние строчки... слова... отдельные буквы... знаки препинания... и, наконец, имя автора... и название книги... И они будут просто сидеть у костра... чувствуя присутствие друг друга... иногда поднимая глаза... встречаясь взглядами... И во взглядах этих будет столько всего... глубина... которую не смогла бы передать ни одна, даже самая большая история... И которую не смогли бы описать все существующие авторы вселенной, с их миллионами разных языков, с миллиардами миллиардов слов и обозначений... И их Присутствие у Костра... вечно... Каждый из них завершил свою карьеру... Творца Историй и Сказок...
СКАЗКА ДЕСЯТАЯ СЕКРЕТ ПУТНИКА
Как-то раз, Путник оказался в неизвестном месте. - Что это было за место? Я же говорю... неизвестное. - Но что там было? Что за местность? Что было вокруг? Да не было там никакого вокруг... - Хмм... Как это... Ночь что-ли была? Темно было? И не видно ничего? Нет. Темно не было. - Ну а времени сколько было? И время года какое? Зима ли, лето ли? Тепло ли, холодно ли было? Да не было времени... Не было ни холода ни тепла... Ощущения - были... - Какие же это были ощущения? Как же я могу сказать тебе, какими они были, если никогда Путник не встречал их описаний. Никаких интерпретаций этих ощущений и всего, что было в месте том - не встречал он никогда. Это, как раз, самая замысловатая вещь того места! Место было - неизвестным! - И что же? Что Путник там делал? Как и всегда... в своем духе... Путник пошёл вперед... - Значит была дорога? Дорогу Путнику найти не проблема. Куда шёл Путник - то и было дорогой его. И возможность идти там была... Так что, Путник шёл... Идти он начал почти сразу, как только узнал это место. - Стоп! Стоп! Ты же сказал, что место было неизвестным! Таким оно и было! Неизвестным. Но это не значит, что он там никогда не был! Если бы он никогда не был там, то он никогда бы не смог понять, что место неизвестное! Но он сообразил, он вспомнил это место! Он вспомнил, что оно неизвестное, и то, что он о нём ничего не знает, кроме того, что оно - неизвестное! - Я с ума сойду... Ну, ладно, оставим это пока. Да. Ты позже поймешь в чем тут дело. По ходу истории, все станет понятно... Так вот, наш Путник шёл... Как и всегда... Появлялась обстановка. Появлялись местные жители... - Они были людьми? Да фиг их разберет. Путник не говорил про это. - Но что Путник ощущал? Ощущал ли он себя в безопасности, или была тревога? Не был Путник ни в опасности ни в безопасности... никогда... Он вообще не был никогда в отождествлении с чем-либо... Он просто шёл... и видел... Хотя да, был момент, когда жители странно посмотрели на него. Может потому, что увидели чужестранца, а может, Путник забрел туда, куда нельзя. Путник это очень хорошо ощутил. Ощутил, что они обсуждали его... - Так все таки, он был в опасности. Они могли напасть на него? Может и могли. Но Путник не думал о том. Он это ощущал и продолжал идти в этом ощущении... все дальше... - Так напали на него или нет? Не имеет значения... Значения имеет - Путь его... И он был в Пути... Он не сошел с дороги той. Он шёл вперед... Он видел дома, местных жителей. Все что-нибудь да делали, выполняли каждый свои функции... И Путник шел все дальше и дальше вглубь, начинал ориентироваться на местности, начинал даже вступать в контакт с местными. Все больше и больше он узнавал место... - Так оно всё же было для него известным? Оно было для него неизвестным в начале. Но становилось известным, чем дальше он уходил от неизвестного ему начала... И вот, дошел Путник до развилки... Он посмотрел направо - известная дорога приглашала его. Старая добрая. Он, было, сделал шаг уже туда, к привычному, родному, но тормознулся. С левой стороны он словно слышал зов и повернулся. Та дорога выводила прочь - от домов, жителей, их суеты любой, в пустырь. Глазами словно он нырнул туда, увидеть куда ведет дорога... Увидел... В Свободу вела она... О чем он так мечтал, о чем скучал, пока ходил по множеству дорог... И она звала его... И он было метнулся, сделал шаг, но... снова встал, глаза туда направив лишь... Узнал он ту дорогу. Он знал то место. Оно было знакомо. Знакомая любимая зовущая свобода... Он, вспоминая, с нею постоял... Но и на третий путь, что посредине взгляд попал... - Что?... Почему остановился... Что было там? Ты не поймешь... - Ну почему же? Я постараюсь. Стараться не нужно. Это невозможно понять. Даже я не могу понять, что было там... И даже Путник понять не мог. Там было - непонятное... Там было - неизвестное... Путник сразу узнал это, как только глянул вдаль дороги той... Дома - не дома, люди - не люди, место - не место... Неизвестное... Новое... Сколько Путник стоял у той развилки... неизвестно... Да это и не важно... Только - Путь... Новый Путь... снова... собирал он... И снова уходил все дальше, и все больше узнавал... И дойдя до одного дома, он встал и стал смотреть, он вспомнил... другой дом... - А где был тот дом другой? Он ведь так много путешествовал. Может, это было вообще в другой стране. И может, много лет назад. Не было никаких стран... Не было никаких лет... Тот дом был - прямо рядом с этим. - Соседский? Нет. Соседи не знали о нем. И вообще, никто не знал в округе о доме том. Они там не были, да и быть там не могли. Для них он был в недосягаемости. Там был - только Путник... И только Путник был там - только что. И совсем рядом. И скрип калитки слышал только что, и цветов запах, буквально, только что вдыхал... И только что хозяин дома Того выходил. И Путник ему молвил: - Красивый дом, у тебя... Место душевное... Здесь так тихо, так спокойно... Природа, благодать... И хозяин, дома Этого, в ответ, сейчас прям, улыбается: - Проходи, Путник. На чашку чая. Отдохнешь с пути... - Не понял? Это - тот же дом? И тот же хозяин? Нет. Тот был смуглее... Да и Путник в тот дом не заходил. А в этот зашел. Присел. И вскоре, чашку чая в руке держал... Не торопясь, глатал... - Хотел бы жить там Путник? Там остаться? Жить? Путник?... Усмешил... Нет, что ты... Путник не живет... Путник - он всегда в пути... И Путник часто вспоминал места, что по дорогам собирал... - Сколько же дорог Путник прошел за свою жизнь? Не знаю... - Я тоже хочу... как Путник... И я тоже хочу неизвестное... Как найти новую дорогу? Знавал Путник секрет... Он знал как на новую дорогу попасть в раз! И секрет тот очень прост! Всего лишь надо, в начало дороги перейти... Туда - где неизвестность... Там - развилка... Там - портал... Там - множество дорог... Миллионы... сходятся... Любой выбор... - А как попасть в начало? В начало попасть не так уж и сложно. Сложность в другом... Многие, в начало попадая, не узнают его... мимо то и проходят... Чтобы узнавать неизвестное, неплохо бы сначала, научиться узнавать известное...
| 
