Дорога Путника вела его все дальше и дальше...

Вероятно, Путник, слишком далеко забрел от дома... Все кого он встречал... по дорогам... были... даже сложно сказать "не такими как он" или "другими"... Все, кого он встречал, кто здоровался с ним, спрашивал "как дела", пытался пристроиться рядом... все они были - истории... Вот так вот сразу, историями, Путник их и видел...

В Историях много всего было... Не только события... Были эмоции, чувства, переживания... порою, очень сильные и глубокие... что было видно по их яркому описанию... Встречались на страницах историй и красивые картинки... Они очень красочно описывали - мечты... надежды... любовь...

Каждая история содержала огромное количество страниц... целая кипа информации... Каждая История имела свой характер... Глядя на одну Историю, можно было увидеть ее  явно выраженное чувство доброты, заботы, внимания. На другой - целеустремленность, решительность... Рискованность, игривость, музыкальность, заносчивость, рассудительность, гениальность... Много слов, множество комбинаций слов на страницах истории  формировали ее портрет...

Истории видели друг друга, встречались... Но они не видели друг друга как истории. Да и сами не знали, что они истории. Они представляли себя именно тем портретом, что был сформирован историей...

Истории очень любили общаться между собой... Обменивались словами со страниц... перенимали некоторые страницы историй, пересказывали по своему, по новому; перенимали опыт описания, стиль...

Они общались через ту страницу, что была открыта на текущий момент. Это и было их настоящим, то есть, как бы, то, чем и кем они были в тот момент, что видели, что испытывали... а те страницы что до того - было их прошлым, а что после - будущим...

А Путник видел их как истории... Открытую страницу Путник тоже видел, но она была для него именно такой, какой и была - открытой страницей... или скорее, представляемой этой историей как открытой... Он видел их как истории... даже когда они пытались общаться с Путником... Но Путник не мог общаться с историями... Путник мог говорить только с их Авторами. Или Творцами, как они иногда сами называли себя... Но только, Творцы эти не могли общаться с Путником напрямую, ведь их глаза всегда были направлены лишь на свою историю, и перо не отрывалось от листа бумаги... Привычка... Фактически, их и не было... Так что, Путнику приходилось писать свою историю... соблюдая правила синтаксиса, орфографии, и собственно, правила написания историй... чтобы они могли его хоть как-то понять... Ведь, кроме того, что встречалось им в историях, они не знают, и не умеют воспринимать...

Рано утром, Путник уже снова был в Пути... под дождем... что был так приятен... своим одиноким звучанием... стучанием... словно, индивидуально для Путника в его Пути... Конечно, ни одна История не покажется сейчас здесь в такую погоду, тем более в воскресенье... Они все спят... и судя по тучам, у Путника достаточно времени насладиться природой... на Пути... Домой... Не в мир авторов историй... Там ему делать нечего... Ведь, кроме историй, ни о чем больше они не могут говорить... и все что их интересует, так это сотворить очередную историю...

Нет... Его Путь ведет гораздо дальше... Он уже знал... совсем скоро он сядет у Костра... рядом с такими же Путниками... сжимая в руках тонкую брошюрку... всего с дюжину страниц... Сказки Путника... Оригинал... Усмехнувшись, от мысли о том, что возможно, после его ухода, эти сказки станут широко известными... но то уже будут копии... других авторов... И, вот, он кидает ее... в пламя... Оборачивается... встречая понимающие взгляды... других Путников... и их легкие улыбки... И встречная улыбка его к ним... И, снова, взгляд в пламя... а оно уже сжигает последние строчки... слова... отдельные буквы... знаки препинания... и, наконец, имя автора... и название книги... 

И они будут просто сидеть у костра... чувствуя присутствие друг друга... иногда поднимая глаза... встречаясь взглядами... И во взглядах этих будет столько всего... глубина... которую не смогла бы передать ни одна, даже самая большая история... И которую не смогли бы описать все существующие авторы вселенной, с их миллионами разных языков, с миллиардами миллиардов слов и обозначений...

И их Присутствие у Костра... вечно... Каждый из них завершил свою карьеру... Творца Историй и Сказок...